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Enamorarse.
de Verónica Victoria Romero Reyes
Enamorarse es un ejercicio introspectivo de amor propio en toda regla y en todo marco ético.
¿Politicamente correcto? ¿Incorrectamente anímico?
Implica aceptarse en forma y fondo, en apariencia y esencia, enjuciarse con ojos fiscalizadores y atreverse a dar al otro lo que se sabe muy profundo y escondido, la intimidad celada de una mirada exigente. Aun consciente de que mostrarse tal cual evidencia, saca a la luz, la esencia misma y última. En ese renuncio descuidado, propiciado y voluntario, el trasquilón más peligroso es desenmascarar el talón de Aquiles. El propio.
El que celas desde que lo conoces.
Enamorarse es consentir el fallo en quien amas y considerarlo una virtud, sin más. Porque ese defecto deja de ser un fallo inexacto o poco grato para convertirse en “esa peculiaridad” que, a tus ojos, es la diferencia, el detalle hermoso que da luz a una tiniebla, a más de una o a más de cientos. Miles incluso. ¿Quién de nosotros no soporta la oscuridad de una nube oscura cada atardecer?
Distinto es callarlo, es de buen hermano, no compartir una pena…
Un guijarro de años que se convierte, Dios sabe por qué, en un motivo de sonrisa, en un pensamiento de gratitud y en una sonrisa constante en la comisura de los labios. Hacer de la mañana algo nuevo y lleno de tonalidades distintas. Despertar para ver el rostro amado y dar a gracias a Dios por aquello que yace en tu cama - el agnóstico o escéptico agradece a la Vida, al hado o al Destino, a la grama o al césped que acoge su pasos-.
La hermosura más grande del ser humano es agradecer lo más mínimo.
Yo me enamoré una noche de frío tardío, entraba ya marzo por mi terraza y apenas creí que mi corazón temblaba por esa circunstancia. A destajo entró por el ventanal y no supe poner freno al caudal de sensaciones ni a la flema que me consumía. Pude verlo entrar, sin reparos, y juro que puse todo mi empeño en evitar la invasión. Quité la alfombrilla de la entrada, por no ver cómo limpiaba sus pies, pero entró sin excusas y fue a sentarse en la entraña más vacía y destartalada de mi alma. Y supo, no me pregunten cómo porque ignoro tal causa, cauterizarme la herida y limpiarme la esquela de vida que portaba. Hizo de mi obituario un reportaje de gran titular. Cuatro columnas, señores, como las grandes crónicas.
¡Intromisión! ¿Deshaucio espiritual?
Mis sentidos, atrofiados hacia meses, se despertaron a nuevas sensaciones y entonces entendí que nunca me había sentido amada. Amé, sí, pero sólo yo. Quizá entendí que nunca me sentí querida de esa manera, de ese modo, o con esa magnitud. Y con distancia, señores, que no se puede obviar lo evidente. Lo palpable. Y con distancia creció en mí un ardor poco común, desconocido hasta la fecha – no crean, contaba ya treinta y un años recién cumplidos- pero, heme aquí, tan fuerte en apariencia, tan ajena a sentimientos humanos, tan distante y reacia a abrazos que no fueran hermanos y hermanados, y con todo, fui incapaz de frenar el cauce del río que desbordaba rodas las riberas a su paso.
Me despertaba pensando en su nombre, trabajaba deseando que llegara la hora del cigarro para buscar ansiosa el correo electrónico que me diera la calma y rebuscaba en mi cabeza octosílabos imposibles que nunca hubieran sido escritos. Los alejandrinos, verso en demasía excelso, se me hacía impensable. Todo, en esa ausencia, era un máscara inútil de maquillajes demasiado superfluos. Demasiado inútiles para dar forma dentro de un alma. Demasiado futiles para encuadrarlos en una soleá altiva de cortes clásicos. Demasiado efímeros para sonetos ilustres y cadenciosos.
Poco a poco, con desmanes poco usuales, a puntillazos de ternura y detallismo extremo, el alma se deshizo en mil retales que llevaban puntadas de sus apellidos y aromas que desconocía pero pude intuir desde un primer momento. Tan rápido y sesgado como una hoja presa del viento. Y caí, presa de una sinrazón sin precedentes y sin carne, sin avisos ni horarios ni convicciones, ajena a mejillas sonrosadas de rubores estandarizados en una noche de cortejo preavisado…
Y así nació el amor. Sin testigos ni confesiones al oído amigo. Callado y tenue, firme y alimentado. No hubo dimes, no hubo diretes. Nadie supo de mi entrega más que yo y mis noches en vela. Quizá algún papel cuadriculado intentó dar forma equívoca a la llama nacarada que nacía en mí e inflamaba mi llanto solitario. Nadie supo de la noche suya más que la almohada que recogía su cansancio de vida.
Sin intermediarios, sin copas ni prendidas gentiles de cigarro, sin tonteos ni guiños, sin besos robados, sin insinuaciones, sin miradas consternadas, sin provocaciones ni barras tontas ni amigos consejeros.
Así, sin más, con amor.
Y hoy, que miro su sueño en mi brazo, sé que soy la mujer más afortunada de este mundo.
Y no quiero nada más que su vida, en la mía, sellada. A fuego. Y a perpetuidad.
Verónica V. R. Reyes.
"Ella". Derechos registrados.
mayo 2010
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318. El sucidio del ángel. Aurora Mateos (España)
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323. El panteón de la patria. Jorge Huertas (Argentina)
324. Allende, la muerte de un presidente. Rodolfo Quebleen (Chile)
325. Las guardianas. Hernán Costa (Argentina)
326. Los número seis. Gino Luque Bedregal (Perú)
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328. El lugar donde ser feliz (Neón). Agustina Muñoz (Argentina)
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330. Ofelia o la madre muerta. Marco Antonio de la Parra (Chile)
331. La romería. Jorge Arroyo (Costa Rica)
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334. Herida absurda. Sonia Daniel (Argentina)
335. El evangelio de los doce fusiles. Hiber Conteris (Uruguay)
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337. La gran tirana. Carlos Padrón Montoya (Cuba)
Además, desde la sección Publicaciones de www.celcit.org.ar podés bajar los últimos 20 números de la revista Teatro/CELCIT y los siete volúmenes de la Colección Teatro: Teoría y práctica.
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¿IMÁGENES DE DIOS? ¿IMÁGENES DE DIOS?
collages de imágenes – collages de preguntas
EDUARDO CALVO SANS
Para referirme a este original trabajo de Calvo Sans me apoyo en algunas líneas que son parte de un trabajo que presenté hace algún tiempo, TODOS LOS CAMINOS (NO) CONDUCEN (Ver nota). En este párrafo en particular me estaba refiriendo a “la opinión de la gente”.
“Es cierto, estas “verdades de la gente” están ahí, son una pared que no podemos negarnos a ver.
Pero también es cierto que “esas verdades” se modifican en el tiempo.
¿Cómo se modifican? ¿por qué se modifican? Y ¿quién decide las modificaciones? Hay que tener en cuenta que las cosas que “dice la gente” no surgen en su totalidad de la gente. Existe todo un sistema –que luego veremos- que busca permanentemente cómo hacernos sentir insignificantes.
Todo un trabajo para convencernos de que los problemas del mundo de hoy son demasiado complejos para el hombre común. Pero ¿qué hacemos entonces? ¿cómo seguimos disimulando nuestra indignación e impotencia de la que hablamos? ¿hasta dónde vamos a participar –con nuestra inacción- de la construcción de este mundo tan hostil y con un futuro tan oscuro?
No tenemos más opciones, y no tenemos más tiempo. Personalmente, no quiero creer que esto es “lo normal”. No quiero creer que está bien que nos quejemos mientras esperamos que “alguien” encuentre la solución. No quiero acostumbrarme. No quiero creer que lo normal es que la gente sufra y que los chicos se mueran de hambre. Y que además, eso ya no nos afecte.
Entonces, si veo una realidad que nos está pidiendo a gritos que hagamos algo, si creo que las cosas se pueden –y deben- cambiar. Si creo que esta sociedad, este mundo y esta vida que nos toca vivir pueden ser mejor, si decido incorporar ese sueño a mi vida y llevarlo dentro por siempre ¿por dónde comienzo?
Por hacer preguntas. Tantas como sean necesarias hasta que las respuestas me convenzan.”
Fernando Puente
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